La gallega

Os vi a contá una cosa que me pasó ayé pero con la condisión de que no se la contei a nadie. Quiero disí que os vi a contá un secreto y como yo confio en vusotro, sé que no lo vai a ir contando por ahí a cualquiera que se cruse "Ira lo que le pasó a Carmelo ayé..." Esto lo cuento asquí pa que de asquí no salga. No es que me dé vergüensa (sentimiento que tengo prásticamente olvidao)  sino pa que no se entere mi Chari, que sería lo peó que me podría pasá.

Y es que hoy me he encontrao a la gallega. La gallega era una chavala a la que yo le hablaba en la época en la que le hablaba también a mi Chari. Es que en mis año de juventú yo era mu habladó y me gustaba mucho lo de hablá con las gachí y le hablaba a varia a la vé. Lo que pasa es que con mi Chari pasé de las palabra a los hecho y entre los hecho le hise una barriga y me tuve que casá. Porque yo me casé de penalty, pero de los bueno, no como el que tiró Abrahan Pá en Alicante.

Con mi Chari embombá po ya me paresió malamente siguí hablándole a la gallega y, sobre tó, no me paresió conveniente siguí metiéndole mano en las pinícula de Pablo Nuevo Hombre (homenaje), má que ná por las osione de que mi suegra, que ya me la tenía sentensiá por habé arrancao la fló de su hija (fló que como ya he dicho alguna vé, cuando yo la arranqué la habían regao má gente que al arbo del Mora) si me ve con otra direstamente me mata. Y puesto a morirme, prefería casarme que al meno es una muerte má lenta.

Sin en cambio, donde hubo fuego siempre quedan bombero y la gallega dejó una marca mu fuerte en mí y no lo digo solamente por la guantá que me dio cuando le dije que la dejaba poque había dejao preñá a mi Chari, sino porque fue una mujé mu importante en mi vida. Fue la primera mujé que me hiso llorá. Aun recuerdo aquel día que me pidió que le pelara la sebolla pa el pulpo a la ella. ¡Que malamente lo pasé! Aunque despué el pulpo estaba una jartá de bueno.

Pero que nadie me se asuste, que la gallega no era gallega, que había nasio en el barrio Santa María y la llamábamo la gallega porque la familia era de allí y no vea cómo se ponían de pulpo, empaná y una cosa mu rara que se llama lacón con grelo. Ademá, por lo del asento, que yo no sé cómo lo hasen los gallego que se llevan dó siglo en Cádi y no pierden el dejillo. Es que la gallega nasió asquí, pero los padre la mandaron sinco año a criarse a Pontevedra y, aunque desde entonse lo má serca que había estao de Galisia era el bar Noya y tenía tol asento de Moncho Borrajo. Pero yo sabía que era gaditana, que yo sólo toco pelo si es pelo ligítimo de Cádi. Aunque con la gallega de tocá pelo poquito porque como diría mi amigo el Canijo, era de estrechatela, de estrechatela. Pa mía que era brigida de esa que le mete mano y no sienten ná. Como mi cartera con mi Chari, que le mete mano y no siente ná. Pero bueno, vi a tratá de no hablá de mi Chari que me vienen sentimiento culpable.

Totá, que ayé por la mañana iba yo dando mi paseito diario y cuando estaba parao a la altura del semáforo de los sindicato esperando me vino a mis pelo de la narí un oló familiá. Inpiré y olía asín como a sudó revenio. "El aroma de la gallega", pensé. Y es que en casa de la gallega desodorante era una palabra desconosía, como rotaflé en la mía. Eran del comando antibili y eso le daba un oló mu peculiá.

Aqué aroma me trajo muchos recuerdo. Tenía que sé ella, por cojone, porque ese aroma avinagrado con regusto silvestre y fondo de paladá entre pringoso y pastoso sólo podía tené un dueño. Bueno, una dueña. Miré a mi alrededó y, festivamente, allí estaba ella. No había cambiao en casi ná. Siguía teniendo la misma sinturita, el mismo par de perola,... Evidentemente ya no era una chavala porque los año los cumplimo tol mundo, hasta Melody que ahora la cogen los gorila y ni te cuento lo que hasen con ella. O el coro los niño que dentro de ná serán el coro de los abuelo. Po la gallega no iba a sé la esesión que confirma la mentruasión. Aunque había un dato que no permitía duda, llevaba el mismo jersey de dibujito verde y amarillo que yo recordaba. Es verdá que la gallega nunca fue de cambiarse mucho de ropa, pero supongo que en esto ventitanto año, alguna vé se habrá mudao. Al meno eso quise cré

Yo me quedé mirando con cara un poco de carajote que es la cara que me se pone cuando veo algo que no me esperaba vé, má o meno la cara que tendría si veo a la comparsa de Subiela cantarle un pasodoble de agradesimiento a Martíne Are. O la que me se puso cuando escuché el pasodoble de Araka contra las droga, asín con la boca entre abierta y los ojo (el bueno, sobre tó) fijo. De repente, ella me miró y yo volví la cara rápido.

- Esa cara, esa sonrisa, ese cuerpo,... ¿Tú eres...? -me disía mientra se asercaba.

- Paco Trujillo -dije yo pa haserme el grasioso y es que mi sentio del humó desiende contri má serca está una gachí de mi.

- No, carallo. Tú éres Carmelo Gómes Rámires.

- Sí. Y tú ere... -carajo, me se había olvidao el nombre- Tú ere la gallega -le dije al fin.

- ¿Acordaste de mi?

- Sí, mujén como me iba a olvidá, si no ha cambiao en ná.

- Cambiáste tú. ¿Qué sucedióte no ollo?

- Es una larga historia -dije yo pa haserme el interesante.

- Eu estar con un poco de prisiña. Date o mio número de telefoniño y llamáme.

Nos intercambiamo los numbero y quedamo en llamarno. Pero no de estas vese que dise tú "Ya te llamo" y por dentro está pensando "tes quí al carajo vi a llamarte yo a ti". No. esta vé va en serio y si ella no me llama de asquí al lune, la llamo yo. Lo que no sé qué le vi a disí a mi Chari, si es que vi a disirle algo. 

Pero, sobre tó, no sé cómo carajo se llamaba la gallega.