Mi Chari

Hoy quiero dedicarle mi pó a mi Chari, porque hoy es su santo y tó lo que yo le dedique a ella es poco. Pasa como con el parné, que tó el que le dé es poco. Pero como lo del pó sólo me cuesta el esfuerso de mové los deo sobre el teclao, ella se merese eso y má.

Es que desde el día que la vi me di cuenta que iba a sé la mujé de mi vida. Bueno, má que desde el día que la vi, desde el día que me dijo que se había queao preñá. Entonse yo supe que lo nuestro iba a sé pa siempre y, por si había alguna duda, a la semana se coló en mi casa mi suegro pa disirme que o me casaba o me cortaba las pelota. Si yo biera hecho otro, me habría quitao del medio pa eludí responsabilidade, pero como yo soy un tío hecho y derecho le eché dó cojone y me casé con ella. Al fin y al cabo, era o casarme o irme de Cádi y, entre aguantá a mi Chari toa la vida y está toa la vida sin volvé a Cádi, preferí lo primero. Ademá, que nadie me garantisaba que no me fuera yo por ahí y no me encontrara mi suegro, que menuo era el señó Fuente pa estas cosa.

Pero en verdá, despué de habé nasio en Cádi, está con mi Chari ha hecho la segunda mejón cosa que me ha pasao en la vida. La tersera tené el bló y la cuarta mi Sergio. Aunque de las dó última no estoy seguro del orden. Pero mi Chari es mu importante, porque ella me soporta. Es el complemento perfesto de mi esistensia. Yo hago las cosa y ella se queja. A mi me dan el parné y ella se lo gasta. Yo como y ella prepara la comida.

Y tengo que reconosé que viví cormigo no es sensillo. Al revé, yo soy un tio tela de complicao, que debo sé el único hombre del mundo que me dejo la tapa del bate levantá o los calsonsillo usao tirao en el cuarto. No vea cómo se queja ella, que me pega unos chillio, Pero a mi me pasa como a los bicho eso que viven al lao de la via del tren, que se acostumbran al ruido. Po a mi iguá, su tono de vó cuando grita es como los delfine, inaudible pa mi oido. Y eso que en Cádi no hay ese tipo de bicho porque la vía del tren está soterrá.

Es que lo que yo siento por mi Chari no se puede esplicá con palabra. Es una cosa que me sube de abajo y me sale por arriba y me deja asín como la boca seca y el sieso tó encogio. No sé si me esplico, pero es algo mu grande. Hay gente que lo llama amó, otro que lo llaman mieo. Yo prefiero disí que es simplemente respeto. Porque lo má importante entre dó persona es respetarse y yo a mi Chari le tengo mucho respeto. Nunca me atrevo a llevarle la contraria. Y si ella me dise algo yo le hago caso. Con disirte que yo he trabajao por mi Chari. Que eso es a lo másimo que yo pueo llegá, a trabajá por alguien. Po yo he trabajao por ella, cuando nos casamo me metieron en Astillero y buenos má que me pasó lo del ojo que si no, toavía estaría allí. Bueno, tampoco creo, porque si no biera hecho lo del ojo, habría hecho por sordo, sino por el asúca y si no, porque sí. Que en Astillero ha hecho má fási cogerse la baja que siguí trabajando, que de mis tiempo creo que sólo quea Gargallo y porque estaba liberao por el sindicato.

Bueno, que hoy el tema no es la sosiopolítica gaditana sino mi Chari y de ella es de lo que me toca hablá. Aunque a vese me falten palabra pa espresá lo que es viví con ella. Y eso que semo mu diferente, que tenemo gusto mu diverso. Ella, por ejemplo, no soporta que yo esté con el bló "ya está ahí perdiendo el tiempo con la tontería esa del bló, si por lo meno te echara una sibernovia y me dejara tranquila".

Pero eso sí que no, que yo desde que conosí a mi Chari no he conosió má mujere. Que no es que ella me haiga hecho ninguna marca que a mi me dé vergüensa desnudarme delante de otra gachí. Ni porque tema que si le pongo los cuerno ella me corta la picha. Yo no he tenío má mujere que la mía porque con mi Chari ya tengo sufisiente. Aunque no me haigan faltao pretendienta pero desde aquella noche estrellada bajo la luna, aprovechando que toavía no habían puesto los foco eso en el Vitoria, que yo le dije "quilla, ¿qué?" y ella me dijo "enga", desde entonse, mi picha no ha conosio má hogá que las cacha de mi Chari y tampoco es que nosotro tengamo la frecuensia del telediario, tré vese al día. No llegamo siquiera a la frecuensia del Informe Semaná, una vé cada sábado. Aunque yo marco má que los delantero del Jeré (con equi).

Es que con el tiempo las relasione se van desgastando y entran en la rutina. En la ruina han entrao otra, como la del Angelin, que no llega a fin de mé ni con Cofidí, pero la mayoría de las relasione entran en la rutina. Es que nosotro llevamo junto, no sé cuánto año. Lo meno ventitanto, que pa las fecha soy mu malo y eso no le gusta a mi Chari. A mi tampoco me gusta que ella prefiera jugá al bingo ante que escuchá el pupurrí de Soldadito. Pero es que ella es má de Martíne Are. Y yo prefiero a Antoñito Martin. Ella lo flipa con Arrayán. Y yo soy de la china del Intermedio. Ella no soporta a Juanelo. Y yo muero con sus conversasione con Carlo Alarcón, que de tan elegante y estirao, dentro de ná lo nombrarán duque del Casco Antiguo.

De toas forma, por mucha rutina y por mucho tiempo, mi Chari es la mare de mi Sergio y eso es lo má grande que me puede dá a mi naide. También es la mare de la Vane, pero como a la niña la hisimo en el Vitoria, asín salió como salió. Pero, sin sé perfesta, con sus defesto, es pa mi la gachí má importante. Por eso le dedicó este pó y aunque hoy no le he comprao ná, la vi a llevá a sená por tó lo alto al Barra Siete. Con poderío. Que ella se merese eso y má. Aunque pa má no me llega.

Soñando en blanco y negro

Esta noche tuve un sueño, como el negro ese, el Martin Lutero al que mataron porque creó el protestantismo, creo. Pero mi sueño ha hecho to raro. No tan raro como ese sueño de Manolin Gálve con El codigo da Viñi que soñaba que sus copla no podía cantá porque no había musiquilla selestiá, que eso má que un sueño es una putada porque no podé cantá los pasodoble de Manolin Gálve es no podé cantá por Cádi. Mi sueño no era asín, pero era una historia tela de rara.

En verdá yo no suelo acordarme de los sueño, aunque sueño toa las noche. Ten en cuenta que en una acostada de las mía puedo soñarme con el Quijote y dó pupurrí de Juan Carlo sin poblema que yo duermo una media de onse hora diaria y en onse hora de fase alfa (buena papeleria) caben mucha historia. Pero la de hoy era distinta y por eso os la quiero contá.

Pa empesá era en blanco y negro, como un código de barra. En el sueño no había colorine y yo lo veía tó como si fuera una pinícula de los tiempo del hambre. La cosa es que yo había hecho un peaso de pó impresionante dedicao a Nuestra Señora de los que Nuestra Señora lo lé y me nombra hijo adostivo de la plasa de San Juan de Dió y la calle Cánova del Castillo. Un bastinaso. No me acuerdo de lo que disía el pó, pero era un bastinaso.

Lo que pasa es que el pó, en vé de haserlo como siempre con el portáti, lo había escrito en plan antiguo en papé, porque me se ocurrió cagando y aro, yo al bate no llevo el portáti, pero apretando con un poco de papé del bate y el lápi que hay siempre en la repisa del cuarto baño pa rellená los crusigrama me escribí allí mis mil palabra. Ya sé que no es el mejón sitio pa inpirarme con Nuestra Señora, pero es lo que tienen los sueño que le sacan a uno el susconsiente y por abajo de mi consiensia hay mucha cosa, como debajo de una falda escosesa.

Totá, que cuando tenía yo el papé pa pasarlo al ordenadó yo sentí un ataque por la parte de detrá. Pero no un ataque de los de empuja un poquito y te dejo el culo como el bujero de un donu, sino un ataque de porraso en el coco y te robo el papé. Yo me fui a buscá el papé a un sitio que estaba en donde siempre está el bá del Gordo, pero en vé del Gordo y el Gambrinu, dentro había unos cacharro tó raro con probeta y esas cosa. En el bá del Gordo-laboratorio no estaba tampoco el papé asín que llamé al Ayuntamiento pensando en que me lo podía habé robao Chiqui Pére Peralta pa evitá la popraganda que yo le hago a Nuestra Señora. Como si Ella nesesitara que yo hablara bien de Ella pa ganá las elesione. Vamo, es que si los del soe presentan al Calsetine, no hase falta ni que ponga un carté en tó Cádi.

Totá, que yo llamé al Ayuntamiento y allí no estaba Nuestra Señora que había salio un momento a vé a un hermano. No me queaba claro si era Méjico DF, Cartagena de India o La Coruña, pero la cosa es que no estaba en San Juan de Dió y el que cogió el teléfono fue Pepe Blá que se ofresió a ayudarme sin pidí ná a cambio. Lo que yo disía, que era un sueño mu raro.

Perp lo má raro toavía no había llegao. Por un chivataso de Pepe Blá, que no estoy disiendo que Pepe Blá sea un chivato, me cosqué de que el que me había robao el pó era el Angelin. Mi cuñao con el soe, como Martíne Are o Migué Bosé. No me lo podía cré, pero salí a buscarlo. La cosa es que mi cuñao vivía en una espesie de chalé de Bahía Blanca. To raro, pero má raro toavía que el Angelin fuera de corbata, si el gachó no se puso corbata ni el día de su boda. Amo, que nos ha pidio que cuando la espiche y lo quememo, lo quememo con una camiseta de calsado Berná.

En el chalé del Angelin tuvimo una bronca de las buena, a piña, como si fuéramo el Catalán y Juan Carlo. Bueno, con ello dó no, que no hubo ni un cabesaso. Má bien paresíamo el Chupa y el Bati. Yo, por supuesto, el Chupa, que era el que daba má guantá. Aunque el hijo puta del Angelin pegaba unos tiro con una pistola de nueve milímetro. O má. Sin en cambio yo los esquivé.

Al finá mi cuñao se escapó a lo justito, pero yo lo persiguí corriendo hasta cogerlo en la parte de la vía, lo que supone un claro poblema en cuanto a la congruensia espasio-tiempo, porque ya se sabe que ahora la vía está soterrá, que la soterró Nuestra Señora. También es una incongruensia verno al Angelin y a mi corriendo, si no es porque nos bemo ido sin pagá en algún bá. Pero como ya digo el sueño era mu raro. Tan raro que yo no me veía en el sueño. Sabía que estaba porque iba hasiendo las cosa, movía los cajone, pegaba piña,... pero no me notaba. Pa mi que era como el del anunsio ese del aire condisionao, que en estando yo allí no se ensendía. Bueno, en mi casa no hay aire condisionao, asín que no se ensiende por mucho que esté quien sea. Ademá, en el sueño hablábamo en estranjero, pero yo lo entendía tó, como si yo supiera tó los idioma, pero incluso má mejón que el profesó Maure.

Totá, que nos peleamo en el puente en lo alto de la vía del tren y yo le gané, que pa eso era mi sueño y le quité el pó. Entonse volvía a mi casa y allí estaba mi Sergio que no era el adolesente insoportable y cabronaso en que se ha convertio sino que era un niño adorable con tol pelo de su pare, pero con la cara del piraña el de Verano Asú. Ademá, mi Sergio presumía de su pare delante de Pepe Blá y el ayudante. Y ahí acababa el sueño.

Pero, por si alguien no lo ha entendio, el Manolo el Camionero se ha encargao de colgarlo en yutube. Incluso ante de que yo lo soñara:

Viva San Migué

San Migué esta desde el prinsipio en el sielo, porque se gana el cariño de Dió mu prontito. Y es que Dió se puso a creá cosa. Creó el sielo y la tierra, los animale y animalito, creó al hombre, la mujé y Falete, creó Cádi como paraíso, pero él notaba que le faltaba algo. Hasta que un día de caló de los bueno un dié de agosto del año uno despué de Dió, tenía el mismísimo Creadó la garganta tó seca y la boca como la babucha de un moro despué de crusá a pie el Sajara. Bebía agua, que él había creao los mare, los rio y las botella de dó litro, pero no le satifasia. Entonse llegó un muchacho, asín tó en canijao. "Dió, picha, que me han dicho que tiene la saliva pa pegá estampita en los albume de Panini", le dijo. "Ni que lo diga, cojone", porque Dió, era Dió, pero tenía un poco el deje de Cádi, que, al fin y al cabo, Cádi era su paraíso y él estaba al prinsipio en el paraíso.

Entonse, viendo la sé que estaba pasando Dió, Migué, que asín se llamaba el muchacho, le dijo, "vente cormigo un momento". Dió, que aunque estaba en tós lao porque también le gustaban mucho las afoto del Diario, como a Nuestra Señora, se humanisó y se asercó al sitio en donde le disía Migué. Allí tenía un grifo que salía de una espesie de tinaja gigantesca. Migué asercó una vasija de cristá con un logotipo con letra roja y la llenó de un líquido amarillo fresquito con dó deo de espuma. Cuando Dió lo bebió se volvió loco. "Ohhhh, esto es maravilloso. Lo llamaremo oro amarillo". "Dió, es que el oro ya es amarillo", le dijo Migué. "Ya lo sabía", le dijo Dió que como se sabe lo sabía todo como un corcunsante de Sabé y ganá. "Po entonse lo llamaremo oro líquido". "Dió, a ti te importa que lo llamemo birra, que me gusta má" y birra se quedó.

Dió, quedó encantao con el acontesimiento y con la birra, le dijo a Migué que subiera al sielo y que le montara allí un grupo pa echarse él la servesita fresquita de vé en cuando. Al cabo de los mese de disfrutá de las birra, Dió, que era mu agradesio, le dijo a Migué. "Por tu invento de la birra, te vi a hasé santo. ¿Qué digo santo? Te vi a hasé algo má que santo, te vi a hasé arcange".

Por eso Migué no es un simple santo. Ni siquiera es un ange ná má. Migué es un arcange, que es de los má importante, casi como una ortavilla en una comparsa. Fítetú que arcangele son siene ná má pero los má importante son tré san Rafaé, patrón de los periodista y los cordobese por este orden, san Grabié, patrón de los que pronunsian malamente y San Migué. Es nesesario darle el papé que corresponde a San Migué.

Ademá, San Migue, que como digo lleva en el sielo una jartá de tiempo, como el Mosquera en la comparsa de Quiñone, también le echó un cable a Dió el día de la bronca con los malo. Como aquella gente era de fuego y calorsito, Dió había pensao pa combatirle echarle agua. Lo que pasa es que por aquello tiempo ya había restrisione y a las nueve, cuando la batalla estaba en lo má gélido (que sinnifica importante, pal que no sepa latin y álgido sinnifica frio), Dió se quedó sin agua. "Me cago en la puta, que haiga yo creao las sequia pa esto". Totá, que la cosa estaba regulera, porque los diablo comandao por Sataná estaban a punto de haserse cargo del negosio, pero San Migué, que estaba allí escondio con su grupo en la mano, cuando vio vení a Sataná le disparó con un chorro de servesa en el coco. Sataná se quedó petrificao de lo fresquita que estaba la birra y San Migué siguió disparando hasta que a Sataná ya le entró el medio colocón de tanta servesa que aprovechó San Migué pa sacá la espada, que hasía má daño que un cuplé de Juan Carlo, y cortarle el coco. Fue un gran triunfo grasia a San Migué y es que San Migué, donde va, triunfa.

Evidentemente, a un santo con ese bagaje histórico en Cádi le tenemo espesial predilesión. Es verdá que en Cádi nunca bemo sio mucho de servesa San Migué. Lo nuestro era la Crú Blanca, que pa algo era de Cádi. Pero desde que la servesera se convirtió en Porselanosa y una plasa cuyo nombre prefiero no pronunsiá, que ya es desgrasiada muerte pa una serveseria, tranformarse en Porselanosa y esa plasa con gotera y nombre desagradable, desde entonse Cádi comensó a adorá a Gambrinu, al que todavía no han hecho santo pero poco le falta.

Pero eso no quita pa que respetemo al inventó de la servesa fresquita y le haigamo consagrao una calle, una panificadora (porque un poquito de pan entre birra y birra siempre viene bien) y una estatua. La estatua iba a sé en plan Maneken Pis, de eso meando, pero como disían que era mu poco respetuosa se la pusimo con la espada en la mano, pero en verdá, en donde hay una espada era una jarra buena de servesa con su mijita de espuma blanca.

Se ve que San Migué es un tío agradesio. Eso o que quiere conservá el negosio de la venta de servesa. La cosa es que tó los año, pa que no acordemo de él y le resemo con venerasión y fe, cuando ya el verano se ha acabao y la gente está empesando a sacá los anorá, San Migué manda unos peaso de día de caló que son gloria bendita. Como el de ayé, que fue de 10 de julio lo meno, pero con la ventaja de que La Caleta estaba ná má que a media entrada. Una maravilla esa marea baja y el baño que me pegué con mi Chari. La hija la gran puta no se baña en agosto que dise que le entra frío y se pegó un chapusón en ostubre. Un gran día de Caleta justo cuando ya paresía que no lo íbamo a tené. Cuando má gustito da. Por eso, yo en compensasión, quiero gritá a los cuatro viento (pero que no salte ninguno). ¡Viva San Migué!